Темы участника: Елена Бруйло — Добавить тему »

Мне не с чем к Тебе прийти, мой тёплый и искренний Боже. В карманах - звенящая медь, глаза у надежды пусты. А вместо целой души- две сотни осколков похожих. И в каждом –моих грехов уродливые черты. Но только я знаю одной И верю каждой двухсотой, Что есть на свете любовь, и доброта, и честь. Пока Ты следишь за мной, мой Спас Нерукотворный, Пока Ты веришь в меня, Я тоже на свете есть.

Раздавали стеклянные бусы за продажную не-до-любовь. Опоили уста мне укусом. Лобызали меня вновь и вновь. Маскарадные маски в округе были злы, но зато хороши, и забыл я об искреннем друге и о том, чем до этого жил. Расплескалась доверчиво вера, изошлась от стыда за обман. Это сон? Или быль, или небыль? Что же бусы мне тянут карман..

велосипед или несерьёзная притча Высоко в горах жил мудрец. В беде и печали обращались к нему за советом. Никому не отказывал он в помощи. В городе. В богатстве и пороке жил молодой человек. Страсти несли его по жизни. Последняя страсть имела последствия необратимые. А образ- привлекательный. Юноша продал имение своего отца, чтобы заслужить её расположение. Увы. Деньги закончились. Снова и снова стопы его возвращались на порог порочного дома. Но его избранница только смеялась. Нищий, он не был ей нужен. И в душе его зажглась злоба. Тут-то он и услышал про мудреца из высоких гор. Долго и тяжело добирался юноша до кельи, ...

Эти руки – самые честные из всех, Когда-то бывших и не бывших со мной. Они тревожно оберегают мой смех, Не отпускают, когда во мне боль. На языке пегАсова сУрдо Даже двух слов не могут связать, Но они рядом, если трудно, И спать без них – просто ложиться в кровать. Я им нужна чуднОй и несчастной, Белой от злости до скрипа в зубах. Какая есть — до безумия разной. Хорошая – только в их снах. Они знают все мои шрамы и впадины, Слёзы на ощупь находят мои. Осторожно гладят души ссадины. Я думаю, это больше просто любви.

Обнажиться душа боится… Да и надо ли ей, убогой? И лицом черна и собой дурна, Да к тому ж ещё - однонога. Ну а если закутать в лохмотья, Или в шубы собольи душу? Я боюсь, что тогда свою душу Живой - трепетной не обнаружу. От тряпья задохнётся, бедняга, Много ль ей, доходяге, надо? И пускай она непутёвая, Пылью,грязью дорожной заляпана, На луну временами принимается выть Только как без души прожить?

В грязных одеждах, по горло в песке я отчаянно верю В того, кто дует на тихую гладь воды, Видит во мне человека, глядя в глаза зверю, И говорит, что круг на воде - это след от слезы.